Eles moram perto do céu
lá onde o vento leva as botas pra lavar
pra onde Deus leva as almas pra vender ou trocar com o demoniaco
mundo
do tráfico de calma
eles ficam por lá
espreitando sua folga
seu instante recreativo
a alegria
a festa
esperando para matar de angústia a angústia de ser
para te enfiar uma bala na testa
e finalmente morrer de rir
da puta cara de susto
que você fez antes de se mijar na poça do seu próprio sangue
e sair gritando por aí com salvas de espingardas hierarquicamente organizadas:
Vote em mim!Vote em mim!
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